Carta de Arturo a Josefa.

«(…)Era todo un héroe, un hombre acostumbrado a la virtud. Lo hubieras escuchado lanzando arengas en un inglés perfecto, moviendo la masa inquieta por la inminencia de la guerra, empujándola a las vías de diálogo y no de hecho. Esperando que alguien de los presentes fuera más allá de levantarse de su silla y poner el puño en alto como señal de que su discurso no pasaba en vano. Sólo dar unos pasos fuera ya se vino encima un hombre empuñando un arma y apuntando al delegado para el conflicto. Yo estaba a pocos metros esperando que el tumulto se disipara para acércame al padre de Nabokov y estrecharle la mano en señal de admiración. Pero todo se tornó confuso, un disparo sonó y muchas personas se lanzaron al suelo, algunos sobre el cuerpo del delegado, otros sobre el asfalto mojado. Algo caía aparatosamente, como si se hubiera quebrado en el salto en medio del tumulto, retumbó oneroso en el suelo: era él, el padre de Nabokov, que no soportó la idea de ver morir a un inocente a manos de un pelafustán cualquiera. Se lanzó en medio de la bala y el cuerpo pequeño del hombre que todos creíamos mantendría la paz; quizás también él lo creía. Cayó en medio de la acera, con la mano sosteniéndose el pecho. Su hijo —el otro, no Nabokov—, se lanzó a auxiliarlo, pero ya era tarde. No dijo nada, mantuvo la mano firme en medio de los botones de la camisa y buscó entre el barullo y las miradas de asombro de las gentes que lo rodeaban un poco de vida supongo, pero no la encontró. Cerró los ojos mientras Nabokov permanecía impasible y se daba la vuelta tomando el camino que llevaba al hotel. Fue horroroso, vida mía. Nabokov, al parecer, no tiene corazón.»

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